彼得睁开眼睛，这才第一次看清楚了这个囚室。应该是个旅店房间，或者曾经是个旅店房间，窗户被封死了，一点亮光都透不进来。写字台上放着不知道给谁用的杯子，倒扣着。旁边有个放着发黄导览小册子的木筒，里面插着一支铅笔，散落着几个信封和便签纸。除了床和桌椅，没有别的家具。地毯被掀走了，露出光秃秃的地板。
那个毫无戒心的医生还在背对着他捣鼓针筒。彼得放缓呼吸，药物的效力差不多退去了，给他留下隐隐的头痛和虚弱感。他试探着活动了一下手指和手腕，轻微的酸痛，并不影响他表演。
穿着白袍的男人在床边坐下，用酒精棉球擦了一下彼得的手腕内侧，着手把针头刺进他的静脉里。彼得击中了他的太阳穴，一下，既狠又快，那人发出一声闷哼，倒下了，像袋水泥。
锋利的针管划伤了他的手腕，血沾到袖子上。这无所谓，眼下还有重要得多的事要关心，彼得爬起来，因为眩晕，不得不在原处坐了一小会。他跨过医生毫无知觉的身体，试了试门锁，没办法，只能从外面打开。他紧贴着墙壁站着，敲了敲门。
迪米特里打开了门，以为医生要出去了，一眼看到瘫倒在地上的人，手立即伸向腰间的枪。彼得从背后勒住他的脖子，两人一起摔倒在硬邦邦的地板上，迪米特里挣脱了，翻身把彼得压在地上，双手掐住他的脖子，彼得踹了他的腹部两下，迪米特里都没有松手。彼得在地上胡乱摸索着，抓到一个翻倒的玻璃药瓶，敲碎在迪米特里的脑袋上，后者发出一声吼叫，掐得更用力了，几乎要压碎彼得的气管软骨。有什么冰凉的、细细的东西碰到他的手，针筒，彼得一把抓起来，用最后的力气把它插进迪米特里颈侧，把药水全部推了进去。
新鲜空气涌进肺里。迪米特里动了动嘴唇，没有发出声音，眼睛上翻，昏了过去，脸朝下倒在地上。彼得咳嗽着，一时间站不起来，跪在地上喘息，眼前一阵阵发黑。过了好一会，他着手搜索迪米特里和医生的口袋，拿走了证件和零钱，拿起扔在地上的黑色长外套。他的行李堆在墙角，那本铁路指南还在，彼得撕下一张便笺，给瓦西里写了几句话，和列车时刻表一起塞进信封里，留在桌子上，摇摇晃晃地走出门外。走廊上空无一人，这确实是个旅馆，但早已废弃，墙纸像坏死的皮肤一样剥落，地板四处开裂，凹凸不平，像噩梦里的场景。一个守卫看管着门口，根本没察觉到从后面潜来的彼得，轻易就被打昏了。
他穿过东柏林破落阴森的街道，裹在长大衣里，低着头，缩起脖子，抵挡从小巷里涌出来的寒风。他要去的是火车站，并不是说那里的检查站比其他的宽松，而是因为那里西德人更多，更容易蒙混过关。
彼得用迪米特里钱包里的西德马克买了车票，掏出了医生的护照、医师执照和通行证，故意挤进人最多的队伍。时间是11月8日晚，夜色已深，士兵人手不够，超时工作，已经很不耐烦，看到西德护照就草草翻一下，盖章，放行。医生显然经常来往东西德，士兵瞥了一眼证件上的一长串记录，打量了一下彼得身上那件法国生产的大衣，挥手让他过去了。
等到斯塔西的人慌慌张张打电话给瓦西里，告诉他嫌犯逃跑的坏消息时，彼得乘坐的火车已经驶出墙外，在夜色中开往瑞士。他将会在苏黎世下车，换乘破旧的区域线路，去一个冷清的、在路线图上几乎看不清的无名小站。
——
已经过了午夜。这个苏黎世郊外寂静的小站里，连雪都停住了。气温还不足以积雪，落在铁轨上的雪片都化了，轨道湿漉漉的，映着站台微弱的灯光。
原定九点四十五靠站的、从布达佩斯出发的慢车始终不见踪影。倒是一列从萨尔茨堡开来的瑞铁火车到了，慢吞吞的，一点也不着急。这班车只停了两分钟，继续往东进发，天亮之前就会到达马赛。
只有一个旅客下来了，因为腿上有伤，走起路来不免一跛一拐，眼窝深陷，胡子拉碴，衣服上还有干了的血迹，像个流浪汉。车站办公室的门开了，柔和的灯光洒出来，照亮了旅客的脸，勾出了另一个人的轮廓。他们对视良久，都没有说话，也没有靠近对方，仿佛两人之间横亘着一堵墙，漫长的二十年，和一个世界。
菲利克关上门，往前一步，说了第一句话。
“瓦西里。”
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